Hace la friolera de once años os contaba en un post que mi odio por las croquetas no conoce parangón (y de hecho está en el lema de este blog). Pues bien, aunque yo no las soporte con los años me he hecho más tolerante hacia el croquetismo y dejo campar libremente a este alimento en mi casa, en mi congelador e incluso en los platos de la Heredera.

Recientemente hemos empezado con el baby led guarring del Heredero y ayer le tocó el turno a las croquetas. No os vayáis a creer que me puse a hacerlas, que una es madre amantísima pero tiene sus límites, pero lo que sí que hice fue descongelar las de la buena abuela y freírlas. Cuatro para la mayor, dos para el pequeño, pensando en que este las dejaría en el plato ya que físicamente es igualico a mí.

Cuál no sería mi sorpresa cuando los dos empiezan a comerse su plato a la velocidad del rayo entre grandes gritos de ñaaaaaam. En cuanto me daba la vuelta, la Heredera se levantaba de su sitio y cuan mapache le robaba un par de trocitos a su hermano, que como no habla pues no protestaba mucho.

Madre, me tienes infraalimentado. Estos mofletes no se crían solos, ¿sabes?

Cuando se acabaron el plato empezaron a lamer los trocitos de bechamel que quedaban como podéis ver en el esquema superior, con el Heredero mirando hasta el fondo del plato.

Me siento traicionada por mis propios hijos. Me siento sola en el movimiento #sincroquetista. Croquetas, esto es una guerra abierta y solo acaba de empezar. Mi venganza será terrible.