No soy una persona violenta. Ni siquiera me enfado normalmente (yo soy más de ponerme triste que de enfadarme, lo saben los que me conocen), pero hay cosas que me sacan de mis casillas. Y que haya gente que se dedique en un bar de pijos a robarme a mí, precisamente a mí que tengo chojacero y el monedero lleno de fotos de mis amigos (algunas, como la de Lucía, que jamás podré volver a tener), pues no hay derecho.

Me pasó el viernes, había salido de fiesta con mis compañeros de curro. Y ayer, cuando fui a echar mano al monedero (estaba pergeñando un plan maligno para el próximo finde, ¿acaso podría ser de otra manera?) resulta que ya no estaba. Como buena detective, volví al lugar de los hechos y el puerta me comentó que se acordaba de mí, que la noche anterior iba muy contenta (ya ni me acuerdo) y que no notó nada raro, pero que cuando fue a cerrar había junto a la puerta del garito un gorro multicolor a juego con la bufanda que llevaba (regalo de Larita, snif) y, junto con tarjetas de la universidad (ninguna de crédito, ni DNI), había una bolsita con fotos. Y que como no sabía de dónde había salido, pues que lo tiró a un container (no sé cómo se escribe) de esos de obras. Que por la mañana estaba vacío pero que por la noche (como pude comprobar) estaba lleno de escombros hasta arriba.

Así que me hallo indocumentada (gracias a la Providencia mi pasaporte caduca justo a mediados de febrero, así que no estoy tan indocumentada) e inchojada (mañana tengo que ir a pegarme con los de Cajamadrid).

Todos los días muriendo hijos de puta y que no se acaban, oigan...

Para fans muy fans, recupero aquí el post de cuando me robaron en Italia, MiamigaRosa todavía llora de la risa cada vez que se lo cuento a alguien que aún no se sabe la historia...